POETI

Autore autodidatta, a trenta anni ha scoperto l’amore per la poesia.
E’ dotato di una grande sensibilità, con inclinazioni verso il messaggio evangelico che è presente in tutte le sue opere.
Ha partecipato a vari concorsi letterari riscuotendo sempre vivi consensi ed apprezzamenti.
In Australia con la lirica “Chitarra muta”, una delle sue più originali creazioni, ha vinto il concorso letterario “A.L.I.A.S.”
Per i suoi meriti artistici è diventato Socio Benemerito della Accademia Nazionale “Marconi”.
Molto interessanti anche i suoi racconti, fra i quali ci piace ricordare “A mia nonna” e “Un gioco vissuto, dimenticato e ritrovato”.

La sua poesia si pone come una linea etica. scava e lacera la carne, sbalza e taglia il foglio, non si configura nello spazio del rigo, apre le porte allo sguardo del lettore che scopre gli inganni, dice della pena e della sofferenza, del tempo che sfibra l’anima e contemporaneamente apre il portone gotico del sogno e mostra l’orizzonte della possibile speranza.

Non lascia spazio ad equivoci o fraintendimenti, e simile alla stella solitaria che si staglia nel cielo e ci immette subito nella polvere del giorno, nella profondità del silenzio di una notte stellata, nel corpo del sogno e nel fiume che racconta la vita.

Il suo verso elegante, essenziale nella sua nudità è uno spazio di ritrovata libertà, lama del pensiero che vede il canto della pioggia/ sereno martirio in terra di dolore nell’atrio del tempo.

Una straordinaria sensibilità, fatta di luce e di ombra, dove i significati e le metafore si fondono e si confondono di continuo con la parola scritta che danza nel cerchio della vita.

Quando nei versi freschi e appassionati di un animo sensibile, ognuno scopre un po’ di se stesso, delle sue umane vicende delle sue speranze coltivate con religiosa cura, allora la poesia vibra accenti di universale valore.

E' in questa capacità di trasferire sensazioni, di travasare il caldo e appassionato bisogno di calmare ansie ed inquietudini che i versi acquistano il valore di una tematica cosmica, ricca di preziose sfumature e di perenni contenuti esistenziali.

Sicché l'uomo riscopre se stesso e, reso umile dalle consapevolezza dei propri limiti, quieta il tumulto della propria anima assetata d'infinito ed eleva ilcanto puro che riecheggia il fiducioso abbandono delle creature nel Creatore.

Questi accenti, sospesi tra l'umano e il soprannaturale, tra il transeunte e l'immanente, tra il tempo e l'eternità, permeano l'anima poetica della giovanissima Elvy Del Pizzo.

Le sue poesie hanno la preziosità delle cose semplici, la purezza delle nitide acque di un ruscello che anela il riposo del mare infinito, il calore di un cuore generoso che, prevalicando i confini del tempo e dello spazio, tutto stringe a se in un palpito di amore universale

Vero è che una sottile vena di mestizia pervade tutte le sue opere per cui traspare un senso di velata malinconia che, qua e là, assume il sapore di amari rimpianti.

Ma pur vero e che, nell'affanno di un'anima inquieta, si fa luce l'umile implorazione di chi cerca uno squarcio di azzurro per rapire un raggio di sole.

.. " io che non avevo più/ un sogno da deporre / sotto il mio cuscino/ pregavo te, Signore/ e ti chiedevo / di non lasciarmi sola/ nel grande silenzio… E anche quando il cuore piange lacrime di profonda solitudine e la vita sembra aver perduto il sapore della speranza, anche quando, nella dura ascesa al monte delle vicissitudini umane, le mani sanguinano per le aguzze pietre, sfocia prepotente il desiderio della conquista " E vado ancora per irti sentieri / e spero ancora i di giunger sulla cima…

Questo vedere la realtà attraverso il pallido filtro dei sogni fuggenti ed irrealizzati, attraverso l'ombra della sera che cela allo sguardo, fisso all'infinito, l'eterno splendore della luce, e come il lento declinare del sole all’orizzonte: un tramonto che è preludio certo di un'alba più spendente di desiderio di vita.

Tullio Ruspoli

Dal balcone dell'infanzia

E con la mente
a volte,
mi riaffaccio
al balcone
dell’infanzia.
Gerani assolati
e nella via
giochi di bimbi.
Sul gradino
di pietra,
steso al sole,
un gatto grigio.
Una gallina
razzola
nella pozzanghera
antica
aspettando la sera.
E a sera
il volo
dimenticato
di una rondine
è l’ultimo messaggio
di quiete.

Con questa poesia Elvy Del Pizzo ha vinto
un'edizione della trasmissione radiofonica
"La Corrida" presentata da Corrado (anno 1971)

La poesia è nel sangue e fluisce nelle sue vene colorata degli umori vermigli dell'umano sentire. Ne nasce un canto caldo, suadente, che nell'armonia del verso riecheggia la favola bella del trovator cortese e, con un brivido, risveglia memorie sopite, antichi profumi, sentore di spigo ...

Il lettore, avvolto nella nube diafana d'un sogno perduto, ripercorre gli itinerari della memoria in " suggestioni di luoghi ", si scopre tra i banchi di scuola ancor stupito dinnanzi ai " giganti " della storia e del sapere, si sorprende pensoso per " l'eterno femminino ", o immerso in colloqui amabili e profondi tra " fantasie " di vita e" aneliti " esistenziali.

La poesia è nel sangue e si doveva avvertire già nei primi vagiti del bimbo cresciuto nell'andante sublime del verseggiar felice d'un padre " sognatore ", che alla " musa vagabonda " dedicava, sereno, i momenti domestici.

La musica gli è rimasta dentro, ha plasmato il suo animo, ed egli, Salvatore Ragaglia, non poteva non riversare sull'Amico, anzi sugli Amici, - che ne ha tanti - "quel che, parlando al cuore" gli "ispira il sentimento", "quel che non è talento, ma palpito d'amore ".

Son parole sottili,
un intricar di fili
per imbastire il verso,
proteso senza tema
scoprire un emblema
che assomi l'Universo

la struttura prettamente classica dell'impianto, al contrario di quanto pensa l'Autore,

Della critica i grandi osservatori

si burleranno dello stile antico

non avran pietà dei versi miei.

incontra oggi, in un'epoca di meccanicismo e d'automazione, oggi, nell'era impersonale della telematica, favore e consenso, perchè s'avverte la necessità impellente d'un rifugio dalla robotica, prima che la disumanizzazione diventi un fatto compiuto, e allora siamo anche noi con Ragaglia quando auspica:

Non sia mai detto che soltanto mia
sia questa forma che il bel canto onora,
auspicando che ancor trovi dimora
in chi destarne possa la magia.
Permane l'armonia nella Natura,
non è, senz'armonia, garrir d'uccello,
anche l'arte ha bisogno della pura
voce armoniosa ancor del menestrello,
perchè sia sempre giusta la misura
non s'estingua mai l'amore al bello.

PAOLO DIFFIDENTI
Presidente
del CENTRO LETTERARIO DEL LAZIO



pino
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	Rina Aloe		Franco Bazzarelli		Elvy Del Pizzo

	Antonio Furgiuele		Rocco Giardina		Giacomino Launi

	Dalmazio Palumbo		Francesco Politano		Salvatore Ragaglia

	Salvatore Sciandra			In attesa di informazioni da inserire

Rina Aloe
Vita nascono i fiori e diventano vecchi, e noi come loro. - si lotta per fermare il tempo che bisogna vivere tutto anelli luminosi e bui formano collana nel cielo: sono migliaia, sono tanti! - bisogna consumarli tutti ma non gettarli io non so quanti me ne rimangono - ne vedo tantissimi senza fine e sono felice!		Nata a Amantea Residente ad Roma		Dissolversi nella luce Galleggiano pensieri sull’azzurro come foglie portate dal vento, non hanno voglia d’immergersi, guardano all’arcobaleno come invito alla speranza e attendono il sole per dissolversi nella luce.

		Evasione Due bimbi mi tengono teso il filo dell’orizzonte - Mi tuffo nell’azzurro, risalgo, e mi rotolo tra cielo e mare, poi corro a prendere il sole e ci gioco; lo abbandono sulla spiaggia salmone, ora gioco a saltare con l’arcobaleno e soffio bolle di nuvole nel cielo, poi scrivo nell’azzurro con petali di fiori: W la vita, giochiamo.
Ho voglia di ali bianche Ho voglia di ali bianche per solcare la notte Ho voglia di ali bianche per vincere la morte Ho voglia di ali bianche per attraversare l'azzurro Ho voglia di ali bianche per accettare Ho voglia di ali bianche per sperare				Che senso ha?! Coltivare quest' anima portarla a spasso nei ricordi sfogliare pensieri e azioni degli altri contemporanei e non, che senso ha? E questo mondo, questo universo che nascondiamo dentro, che si nutre di mille esperienze, di profumi di musiche, di visioni, di sensazioni che senso ha?! - ogni vita un universo che comunica nascondendo gelosamente e ogni tanto aprendo qualche finestra all'amore, che senso ha?! una folla, universi nella moltitudine, di piccoli esseri a 2 zampe, che s'incontrano vestiti, nascondendosi gli uni agli altri il corpo e l'anima, che senso ha?!

		Franco Bazzarelli
Nato ad Amantea Residente ad Amantea		Autore autodidatta, a trenta anni ha scoperto l’amore per la poesia. E’ dotato di una grande sensibilità, con inclinazioni verso il messaggio evangelico che è presente in tutte le sue opere. Ha partecipato a vari concorsi letterari riscuotendo sempre vivi consensi ed apprezzamenti. In Australia con la lirica *“Chitarra muta”, una delle sue più originali creazioni, ha vinto il concorso letterario “A.L.I.A.S.”* Per i suoi meriti artistici è diventato Socio Benemerito della Accademia Nazionale “Marconi”. Molto interessanti anche i suoi racconti, fra i quali ci piace ricordare *“A mia nonna”* e *“Un gioco vissuto, dimenticato e ritrovato”. La sua poesia si pone come una linea etica. scava e lacera la carne, sbalza e taglia il foglio, non si configura nello spazio del rigo, apre le porte allo sguardo del lettore che scopre gli inganni, dice della pena e della sofferenza, del tempo che sfibra l’anima e contemporaneamente apre il portone gotico del sogno e mostra l’orizzonte della possibile speranza. Non lascia spazio ad equivoci o fraintendimenti, e simile alla stella solitaria che si staglia nel cielo e ci immette subito nella polvere del giorno, nella profondità del silenzio di una notte stellata, nel corpo del sogno e nel fiume che racconta la vita. Il suo verso elegante, essenziale nella sua nudità è uno spazio di ritrovata libertà, lama del pensiero che vede il canto della pioggia/ sereno martirio in terra di dolore nell’atrio del tempo.* Una straordinaria sensibilità, fatta di luce e di ombra, dove i significati e le metafore si fondono e si confondono di continuo con la parola scritta che danza nel cerchio della vita.		Vorrei essere un fanciullo Vorrei essere un fanciullo che sorride in faccia al sole; che la vita ha per amica; che digiuna e non ha fame; che gioisce tra i dolori; che riceve senza chiedere; che felice apre il suo volo verso il libero infinito. Premio Regium Julii Nel tuo diletto Nel tuo diletto di madre ferita, ritrovo la sapienza di giorni amari, la conoscenza di acque oscure che oscillano al vento di primavera.


Finché avrò il coraggio Finché avrò il coraggio di schiudere la porta del cuore a verità, si aggregheranno stelle nel mio firmamento. Andrò di cielo in cielo senza sciupar l'azzurro di placide e serene molecole di banco. Mi poserò su spazi gremiti di chiarezze e soffierò nel vento sospeso all'infinito.				Una voce chiamò Una voce chiamò. Era il viso di mia madre, tarlato di pioggia, macchiato di sole. I suoi occhi pendevano come grappoli neri, la sua nocca resisteva al primo bacio d'autunno.

		Elvy Del Pizzo
Nata ad Amantea Residente a Prato		Quando nei versi freschi e appassionati di un animo sensibile, ognuno scopre un po’ di se stesso, delle sue umane vicende delle sue speranze coltivate con religiosa cura, allora la poesia vibra accenti di universale valore. E' in questa capacità di trasferire sensazioni, di travasare il caldo e appassionato bisogno di calmare ansie ed inquietudini che i versi acquistano il valore di una tematica cosmica, ricca di preziose sfumature e di perenni contenuti esistenziali. Sicché l'uomo riscopre se stesso e, reso umile dalle consapevolezza dei propri limiti, quieta il tumulto della propria anima assetata d'infinito ed eleva ilcanto puro che riecheggia il fiducioso abbandono delle creature nel Creatore. Questi accenti, sospesi tra l'umano e il soprannaturale, tra il transeunte e l'immanente, tra il tempo e l'eternità, permeano l'anima poetica della giovanissima Elvy Del Pizzo. Le sue poesie hanno la preziosità delle cose semplici, la purezza delle nitide acque di un ruscello che anela il riposo del mare infinito, il calore di un cuore generoso che, prevalicando i confini del tempo e dello spazio, tutto stringe a se in un palpito di amore universale Vero è che una sottile vena di mestizia pervade tutte le sue opere per cui traspare un senso di velata malinconia che, qua e là, assume il sapore di amari rimpianti. Ma pur vero e che, nell'affanno di un'anima inquieta, si fa luce l'umile implorazione di chi cerca uno squarcio di azzurro per rapire un raggio di sole. .. " io che non avevo più/ un sogno da deporre / sotto il mio cuscino/ pregavo te, Signore/ e ti chiedevo / di non lasciarmi sola/ nel grande silenzio… E anche quando il cuore piange lacrime di profonda solitudine e la vita sembra aver perduto il sapore della speranza, anche quando, nella dura ascesa al monte delle vicissitudini umane, le mani sanguinano per le aguzze pietre, sfocia prepotente il desiderio della conquista " E vado ancora per irti sentieri / e spero ancora i di giunger sulla cima… Questo vedere la realtà attraverso il pallido filtro dei sogni fuggenti ed irrealizzati, attraverso l'ombra della sera che cela allo sguardo, fisso all'infinito, l'eterno splendore della luce, e come il lento declinare del sole all’orizzonte: un tramonto che è preludio certo di un'alba più spendente di desiderio di vita. Tullio Ruspoli		Il pescatore E il grigio del cielo si sbriciola in gocce di pianto. Un vecchio pescatore, stretto nel suo cappotto, cerca l'infinito con occhi ansiosi pieni di speranza, pieni di ricordi, pieni di pioggia. Il mare ribolle tra gli scogli antichi. Stridono i gabbiani sotto la pioggia. Un'onda di salsedine cancella dal suo volto l'ultimo sogno nascosto tra le rughe. E alza gli occhi, bagnati di pioggia, al cielo stanco. Quando ritorna il sole?
Dal balcone dell'infanzia E con la mente a volte, mi riaffaccio al balcone dell’infanzia. Gerani assolati e nella via giochi di bimbi. Sul gradino di pietra, steso al sole, un gatto grigio. Una gallina razzola nella pozzanghera antica aspettando la sera. E a sera il volo dimenticato di una rondine è l’ultimo messaggio di quiete.
Le ginestre E guardo i colli fioriti di ginestre e ricordo il tempo in cui, lieta, salivo i ripidi sentieri, per giunger sulla cima. E vado ancora per irti sentieri, E spero ancora di giunger sulla cima. Ma le ginestre non ci sono piú.
		Che strano, papà Che strano, papà la vita continua anche senza di te. Antico scorre il fiume -come sempre. Non ascolta il pianto dei giunchi , trascina quei sassi lucenti chissà dove, papà. Che strano, Le tue rose fioriscono ancora. Una bianca farfalla ogni sera si posa sul triste lillà. E si addormenta Nell’inutile attesa del tuo ritorno.
		Dietro la porta
		No, capisci? Io non posso crederci che tu non esisti più. Io non voglio pensare che ora sei meno di nulla dissolto chissà come chissà dove. Più evanescente di una nube inesistente come le favole. Io devo credere che tu sei là, al solito bar dietro l'angolo.	Come ogni sera. Come un tempo. Come quel tempo passato, lontano che ha sapore d'antico il sapore amaro delle cose perdute. Io non voglio pensare che tu sei là da solo ad aspettare un fiore da una mano che trema ancora, ma ha fretta d'andare là, dove tu non puoi venire. Vedi,	io non posso capire che devo ogni volta tornare a casa senza di te. Con te nel cuore, con te nell'anima, ma senza te vicino. Io voglio credere che tu debba tornare, salire le scale piano, sentire il rumore dei tuoi passi e del tuo bastone e il cane annusare	dietro la porta. Come un tempo. E poi, dietro la porta il tuo sorriso. Sai, ora il cane non c'è più. Forse era stanco di aspettarti. E' andato via anche lui. Appartiene al passato. Come la nostra vita insieme, Papà... Con questa poesia Elvy Del Pizzo ha vinto un'edizione della trasmissione radiofonica "La Corrida" presentata da Corrado (anno 1971)

Antonio Furgiuele
Nato ad Amantea Residente a Catanzaro		Nato ad Amantea, pur vivendo e lavorando a Catanzaro, resta fortemente legato alla sua città d’origine. Il velo di tristezza, sempre presente nei versi di Tonino Furgiuele, lascia comunque aperta una porta alla speranza ed i suoi versi si librano nell’aria verso l’infinito e diventano un inno che vince il dolore trasformando lo stesso in “un raggio di luce” capace di illuminare il suo cammino nel “sentiero che non conduce, levigato come pietre di fiume”. Le sue liriche, in lingua ed in vernacolo, sempre spontanee, sgorgano dalla sua penna come una limpida fonte e ci propongono immagini, suoni, colori e sentimenti che, nella loro universalità, diventano patrimonio di chi ha avuto la fortuna di leggerli, di meditarli e di apprezzarli.
Frammenti Poverta velata di gioia puerile, il cane che cerca nella scodella vuota, mia madre che innaffia il suo basilico.				Poi sarà il dopo Poi sara il dopo, l'asciutto domani, il sentiero che non conduce, levigato come pietre di fiume.

Voci antiche ( Calavecchia ) Il tacer della via mi contrista. Non odo le grida squillanti dei bimbi che giocan col rullo, non odo il pesante picchiar della mazza nell'officina del fabbro, né il ragliare dei ciuchi che aspettan d'esser ferrati. Non odo l'abbaiare del cane che rincorre il garzone, né il canto stonato di allegri beoni che obliano nell'osteria dell'angolo. Forse un rumore ... il picchiar del mio mastro sulla suola bagnata. No... neanche quello, anzi... non esistono piu.		In un raggio di luce E dicembre colse il timido sorriso di piccole erbe coperte da siderei fiocchi di neve. Nella quiete di una stanza, oltre il grido che lacera l’attesa, una donna canta la sua nènia. In un angolo un Cristo si mostra a chi lo cerca nei tabernacoli d’oro: moriva mio padre... in un raggio di luce.

Rocco Giardina
Nato a Riesi Residente ad Amantea		Rocco Giardina è nato a Riesi(Caltanissetta) il 19.02.1932, in un paese della Sicilia meridionale, ma per tante vicissitudini, come l’Ebreo errante, ha vissuto, da giovane, una vita errabonda: In Sicilia, in Sardegna, in Sicilia, in Emilia Romagna, in Calabria, in Francia e poi definitivamente in Calabria.Questo girovagare senza sosta in luoghi diversi, non ha affatto scalfito l’amore per la sua terra natia, per la quale sente sempre di più, nel cuore e nella mente, una struggente e malinconica nostalgia:“Sicilia mia!” . I ricordi più belli della sua prima infanzia serena restano lì ma sono anche scolpiti e impressi indelebilmente nella sua mente: ricordi lieti e meno lieti che hanno formato la sua personalità e lo hanno fatto maturare anzitempo. Da Carbonia, Sardegna, dove aveva una bella casa comoda e moderna e papà un lavoro sicuro, ritorna sfollato in Sicilia l’otto maggio del 1943 a causa della guerra, prima dello sbarco degli Americani. Ultimato il corso, ritorna in Sicilia e, non trovando lavoro assiduo, ma soltanto stagionale, continua gli studi privatamente. Nel 1952 muore il padre Salvatore, il fratello maggiore Francesco assume la guida della famiglia e, superato il concorso magistrale, la trasferisce in Calabria ed esattamente nel comune di Belmonte Calabro. Rocco alterna lo studio al lavoro che svolge stagionalmente in Sicilia e nel 1955 consegue, da privatista, l’Abilitazione Magistrale. Il lavoro precario, costringe Rocco ad emigrare in Francia, a Parigi,dove lavora per circa due anni e mezzo nella fabbrica automobilistica della Citroen come operaio specializzato. In questo periodo il suo cuore, colpito da uno strale capriccioso di Cupido, canta la sua tristezza e la sua malinconia, scrivendo le sue prime poesie: Forse quel dì, Sicilia mia, Evasione, Primo sogno e tante altre tutte inedite. Assunto nelle poste di Fagnano Castello con la prima nomina, si trasferisce poi ad Amantea. Il 4 ottobre 1964 vince il Concorso Magistrale e si dedica finalmente alla sua attività preferita. Per trentadue lunghissimi anni , trascorsi non senza rimpianti e amara nostalgia , non rivedrà più la sua tanto cara amata Sicilia.
Il vecchio platano Avvolto nel silenzio dell’aria immota, intristito dal grigiore del gelido inverno, indifferente mostri i tuoi rami spogli al ciel che ti sovrasta. Assorto in mesta prece, ora dormi sognando le gioie della nuova primavera.				Pensieri Solitari pensieri navigano già nell’immenso mare dei ricordi, inseguono le orme impresse nel tempo, dal vivere,quotidiano travaglio, ad ingannar la fuggevole vita. E inseguono ancor le dolci illusioni: giovanil sembianze, immagini care d’un tanto amato mondo ora scomparso, avvolto nella nebbia del passato. Vagando vanno tra luoghi cari e siti lieti e tristi, pieni di malinconia, dove si consumò la giovinezza, fior profumato della verd’etade. Penoso affanno è la rimembranza: il cuore piange e l’anima sospira e lenta esprime un canto senza fine.


		Giacomino Launi
Nato a S. Pietro in Amantea Morto A Roma		Pur non essendovi nato, ebbe sempre un grande e profondo attaccamento per la città e la comunità di Amantea, dove lavorò per molti anni. Fu insegnante elementare, nonché autore di varie apprezzate raccolte di poesia, specialmente in vernacolo (*’A timugna, ’A vrascera, ’U mbruogliu) e di un interessante “Dizionario di termini dialettali amanteani”* rimasto inedito. Come scrive di lui Sharo Gambino, “Giacomino Launi non solo pensa e scrive in dialetto, ma in dialetto anche sogna”. Dialettale, quindi, per vocazione naturale, il Nostro si muove, nei suoi numerosi versi, tra la corda civile e quella lirico‑elegiaca. La prima è costituita da una viva attenzione alla realtà calabrese, nonché da rabbia e protesta contro le ingiustizie sociali, l’altra è fatta di nostalgia della civiltà contadina e di rispetto per le tradizioni, pur non disdegnando gli aspetti positivi del progresso. Protagonisti delle sue storie in versi (o “novelle a tutto tondo”, come le definisce il Gambino) sono, oltre a diversi animali, soprattutto piccole figure umane, che vivono i loro quotidiani problemi ora arroccandosi in principi severi di vita, ora – invece - aprendosi al nuovo e alla speranza. (Francesco Politano)

Terra luntana A ’nnu gruoccu de luna, stasira, s’è appergulata ’na stilla lucenti, fa lla vuòcula, joche, e tramenti, vad’aiute ’ssa vecchia lumera, ad allùciare ’a terra e llu mare. L’unne ’mbutte llu vientu,e llu core le cunte, e ciange lacrime amare. Salutamela, nun ti lu scordare, stilla lucente ’ngroccata a ’ssa luna. Quandu ’e llà passi, duna ’na vuce, c’è ’nna casa, ’nu chiuppu e ’nna nuce, sutta ’na timpa, ’na funtanella ’nduvu ogne sira, ccu llu varrile, illa va all’acqua, ’un te pua sbagliare, è la cchiù bella, se chiame Lucia, d’amure ha chjnu la vita mia. N.d.R. In armonia con la principale finalità della nostra Associazione, abbiamo scelto questa poesia che dedichiamo ai nostri concittadini lontani perchè in questa lirica la nostalgia del poeta si fonde con la nostalgia di tutti coloro che sono costretti a vivere in una “Terra lontana”.				Voler fermare qualche appunto sulle poesie di Giacomino Launi, non è semplice, non perchè non si scorge poesia, ma perchè evidentemente è raro trovare un cultore di una poesia oggi tenuta ben salda come reliquia nella storia letteraria. Launi fa poesia crepuscolare, tutto lascia intendere che egli abbia una cultura crepuscolare: più di tutti è il tono del paesaggio dei crepuscolari che colpisce, ovvero di Pascoli e della Maremma carducciana. Poesia sensibilissima, dove tutto è leggero, anche il vento che soffia sull'incerta luce dell'alba. Attenta, garbata visione dei luoghi dell'infanzia in una cornice di "cielo stanco" dove si interrogano i sogni. (...) Il Launi attinge dagli avvenimenti del creato, tanto più vera è la poesia quanto più producente una sua precisa realtà. Antonio Coppola

'U Paise miu 'Ncapu 'nu cozzariellu , ammunsellate , cumu casciotte vecchie llà jettate, c’è ‘nnu troppiello ‘e case anniricate. Cucuzzu ogne matina sempre 'e cunte e 'ncapu 'nu rigistru si l'appunte; de secoli lu nùmaru non cange, sulu ogne tanto se sente ca chiange 'nu ciaramilu rutto o 'nu barcune chi de 'nu stante ha piersu 'nu dubrune .



il "Vocabolario di termini dialettali amanteani" Un'indubbia vocazione narrativa caratterizza le raccolte poetiche di Giacomino Launi. A ulteriore conferma di ciò, sta pure il suo recente lavoro, il "Vocabolario di termini dialettali amanteani" (integrativi del "Dizionario" del Rohlfs). Si tratta di un'opera interessante, costituita da numerosi termini in dialetto amanteano, a cui si accompagna una vera e propria antologia (oltre 35.000 versi), con una traduzione-guida in italiano. Il "Vocabolario" launiano si differenzia dall'insolito "Vocabolario Siciliano" di Mario Grasso, edito da Prova d'Autore. Il poeta e operatore culturale siciliano dedica, infatti, solo una poesia ad ogni lettera dell'alfabeto, scegliendo i termini dialettali più comuni; il poeta amanteano offre, invece, più poesie per ognuna delle moltissime parole del suo dizionario in vernacolo, legate soprattutto ad una civiltà agro-pastorale di cui rimangono ormai poche tracce. Nella sua opera Giacomino Launi, fondendo la forza dell'immaginazione con la realtà concreta, esprime, senza alcuna preoccupazione intellettualistica e attraverso generi diversi (poemetto, epigramma, ecc.), sentimenti semplici (amore, amicizia, nostalgia, ecc.), esigenze etiche, esperienze personali, interrogativi esistenziali, eventi sociali e religiosi, aspetti di vita paesana. E lo fa in un linguaggio immediato, sovente musicale e metaforico, che aderisce alle cose e acquista altresì una valenza culturale, in quanto testimonia il forte attaccamento del poeta alle proprie radici e ai valori del passato che aiutano gli uomini a *"jiri* luntanu", a vincere ogni odio e risentimento.

Dalmazio Palumbo
Nato a Lago Residente a Genzano		Da sempre frequenta la nostra città che, da oltre trenta anni, ha eletto come posto di villeggiatura e riposo, inserendosi nell’ambiente e vivendone le problematiche tanto da poter essere considerato, a tutti gi effetti, un “Amanteanonelmondo”. Avenendone scoperto la raccolta di poesie *“Ali di Farfalle”* e superando tutte le sue reticenze, vi presentiamo l’amico‑poeta con una sintesi della prefazione alla sua pubblicazione. “Un linguaggio scarno, semplificato che rispecchia il modo di essere del poeta: parco, frugale, schietto nel quale traspare un’amarezza di fondo, mostrata con il sorriso innocente del bimbo che riporta quanto ha visto, senza rendersene conto. La vita lo ha forgiato: il tempo lo ha macerato, nutrito, nel corpo e nell’anima, gli ha restituito la postura eretta. Così il candore dell’uomo mite rispunta leggero come le farfalle (simbolo di fragilità, ma forza di eleganza) da lui cantate in molte occasioni. E in lui il presente trionfa perché è riuscito ad amassato, anche se doloroso.” (Getulio Baldazzi)

		Ali d'acciaio Non erano ali di farfalle quelle che volavano alte sui monti arsi dell’Afghanistan. Erano ali d’acciaio portatrici di morte! Aerei grandi, carichi di bombe da dare in pasto ai pezzenti che da secoli combattono la fame e il freddo di quei posti deserti e desolati. Le ali colorate di farfalle non si vedono, muoiono anch’esse di stenti e di paura!

		Francesco Politano
Nato a Lago Residente ad Amantea		Francesco Politano, nato a Lago (CS) nel 1949, vive ad Amantea (CS). Docente nelle scuole medie, ha pubblicato le seguenti opere di poesia: Lirici canti Azzurri rettangoli d'ombre In un guizzo di volpe Il rumore del silenzio( Rebellato ed. , premio Spoleto 1985), Le parole, gli anni, (Periferia, 1994, tradotta in francese dal poeta Paul Courget), Nel bosco dei palazzi ( Edizioni Orizzonti meridionali, Cosenza 2003, tradotta in spagnolo dal poeta Carlos Vitale) e Nell'atelier del cuore (2006, vincitrice del premio internazionale "Giovanni tronchi"). Suoi testi poetici sono apparsi su" Poesia", "Antigones", "Capoverso" ed altre riviste nazionali ed internazionali. E' autore anche di vari saggi e racconti.

Natale Amanteano Obliqua foglia di neve la luna scivola su cerchi scarni di fuoco. E dicembre respira ansie di blu-Immenso nel muschio tenace dei vicoli.				Il rumore del silenzio Il rumore del silenzio è uno sguardo levigato che scandaglia l’attesa. E’ un grido d’anima che solca pareti di cerchi compunti su rami d’alberi secchi. E avvolge il mantello di piccoli amori sussultati da trilli di cose.
		Il laser dei tuoi occhi Stanotte il laser dei tuoi occhi si tuffa da uno scoglio di parole, fulmineo percorre onde d'affetto, nei fondali dell'anima riposa.
		Anche le piante "Anche le piante hanno un'anima", dice l'antica condomina. " Esse gioiscono e soffrono come veri umani". E sulla sdraio dal terrazzo limoni e rose guarda contenta.

		Salvatore Ragaglia
Nato a Catania Morto ad Amantea		Salvatore Ragaglia è nato a Catania, ma egli suole definirsi "cittadino del mondo ". Piccolissimo, infatti ha lasciato la sua Sicilia, girovagando col padre, professore di "Lingue", per l'Italia; dall'Umbria, in Puglia e poi, più a lungo, in Toscana dove ha trascorso gran parte della sua prima giovinezza. Dopo la parentesi degli studi universitari compiuti a Catania, dove si è laureato in Giurisprudenza, ha vissuto a Napoli, per i suoi impegni di funzionario delle Ferrovie dello Stato, anche qui con una parentesi di alcuni anni trascorsi felicemente in Sardegna quale Capo del Reparto Movimento di Sassari. Lasciando Napoli si è trasferito nella ridente cittadina di Amantea, dove attualmente risiede. Ha pubblicato in età giovanile poesie di vario genere, anche in chiave umoristica su alcuni giornali Catanesi, tra cui “Il Prode Anselmo"; diffuso in Sicilia e Calabria, di cui fu anche "redattore letterario". Su alcune emittenti televisive (Tele Capo d'Istria e Telespazio 3) ha curato recentemente trasmissioni di "rubriche letterarie ", tra cui una serie di letture integrali di alcuni Canti della "Divina Connnedia ", con relativi commenti, e la rubrica "I Poeti visti da un Poeta '; con riferimento ai maggiori Poeti italiani (Dante, Petrarca, Foscolo, Leopardi, Manzoni ecc.). Chiaramente egli propende per la "poesia tradizionale " e considera la "metrica " elemento essenziale e distintivo della "Poesia " rispetto alla "Prosa ". La Poesia - egli dice - è innanzitutto armonia, musica della parola, e solo il Poeta può trarre dai suoi accenti quella musicalità che non solo è dolcezza di espressione, ma concorre a dare al senso delle parole qualcosa che ne dilata il significato. Salvatore Ragaglia pratica il giuoco degli "Scacchi " a livello agonistico ed è stato "Vice Campione Italiano " dei ferrovieri per l'anno 1989/90. La sua poesia "Gli Amici Meravigliosi ", dedicata al "mobile giuoco, è stata tradotta in russo ed è nota agli scacchisti sovietici. Per l'Ode a Papa Wojtyla, il Pontefice ha manifestato il suo compiacimento, facendo pervenire al poeta lusinghiere e gratificanti parole di ringraziamento e, per l'occasione, si è degnato di conferirgli, motu proprio, la Santa Apostolica Benedizione. Tratto da: *“Aneliti, sussulti, trasparenze”, volume pubblicato nel 1991 al quale fu attribuito il premio speciale “Città di Roma”*.

Lo scopo giocondo Di sogni non vive il poeta soltanto, ma ognuno si nutre di vaghi pensieri, di attese, di desideri, di cose che danno l’incanto, di cose che portano al cuore il brio della vita, l’essenza, il sapore, lo scopo giocondo, la gioia infinita di essere al mondo da quando il fanciullo giocando scorazza nei prati fioriti e poi, della vita che scorre, le gioie precorre sognando. La vita si addice a chi ne gioisce, a chi si accontenta, a chi non paventa e capisce che basta quel tanto per esser felice.				Ai lettori In umiltà presento all'amico lettore quel che, parlando al cuore, m'ispira il sentimento; quel che in me se ne muore di momento in momento, quel che non è talento, ma palpito d'amore. Son parole sottili, un intricar di fili per imbastire il verso, proteso senza tema a scoprire un emblema che assommi l'Universo.
		L'Angelo Custode Mi accompagni ovunque io vada• da me non tì distacchi: tu sei l'Angelo Custode• mi segui per la strada, se mi siedo e giuoco a scacchi; nè t'importa se non ode nè ti vede il tuo protetto, sì che alfin può dubitare di trovarsi al tuo cospetto. Ma se pur non fosse vera l'esistenza tutelare di cui tutti si ha bisogno, tu fai parte del mio sogno:• t'invoco quando è sera, allorchè solo per via me ne vo', tenacemente inseguendo i sogni miei,• se pur tu non ci sei, mi consola enormemente il pensier che tu ci sia.
Il mistero Quando sarà trascorso dei miei giorni tutto l'inarrestabile cammino saranno per me senza ritorni i riflessi del sole e del mattino, pur sempre tornerà per un bambino, vispo e felice ancor dopo di me, tutto splendente il cielo mattutino; sarà tutto ancor così com'è questo mondo che piange e ride e freme sogna e si dispera, ma non sa dissipar quel mistero che ci preme: che cosa sarà mai quest'aldilà? E speranza e timor corrono insieme nel simulacro dell'eternità.				Gli amici meravigliosi Quando, deluso, ahimé, cedo agli attacchi di un mondo così cinico e beffardo, mi è gradito distoglierne lo sguardo dedicandomi al giuoco degli " scacchi ". In essi mi si svela un nuovo mondo che innanzi a me si schiude misterioso: più lo conosco e più divento ansioso di volerlo conoscere più a fondo. L'incruenta tenzon che, senza brando, pur si affronta con animo guerriero per misurar la forza del pensiero ed arricchir lo spirito giuocando, mi esalta, sottraendo ai miei pensieri quelli più amari ed affannosi e mesti: e, fiducioso, mi abbandono a questi meravigliosi amici " bianchi e neri ".

		La poesia è nel sangue e fluisce nelle sue vene colorata degli umori vermigli dell'umano sentire. Ne nasce un canto caldo, suadente, che nell'armonia del verso riecheggia la favola bella del trovator cortese e, con un brivido, risveglia memorie sopite, antichi profumi, sentore di spigo ... Il lettore, avvolto nella nube diafana d'un sogno perduto, ripercorre gli itinerari della memoria in " suggestioni di luoghi ", si scopre tra i banchi di scuola ancor stupito dinnanzi ai " giganti " della storia e del sapere, si sorprende pensoso per " l'eterno femminino ", o immerso in colloqui amabili e profondi tra " fantasie " di vita e" aneliti " esistenziali. La poesia è nel sangue e si doveva avvertire già nei primi vagiti del bimbo cresciuto nell'andante sublime del verseggiar felice d'un padre " sognatore ", che alla " musa vagabonda " dedicava, sereno, i momenti domestici. La musica gli è rimasta dentro, ha plasmato il suo animo, ed egli, Salvatore Ragaglia, non poteva non riversare sull'Amico, anzi sugli Amici, - che ne ha tanti - "quel che, parlando al cuore" gli "ispira il sentimento", "quel che non è talento, ma palpito d'amore ". Son parole sottili, un intricar di fili per imbastire il verso, proteso senza tema scoprire un emblema che assomi l'Universo la struttura prettamente classica dell'impianto, al contrario di quanto pensa l'Autore, Della critica i grandi osservatori si burleranno dello stile antico non avran pietà dei versi miei. incontra oggi, in un'epoca di meccanicismo e d'automazione, oggi, nell'era impersonale della telematica, favore e consenso, perchè s'avverte la necessità impellente d'un rifugio dalla robotica, prima che la disumanizzazione diventi un fatto compiuto, e allora siamo anche noi con Ragaglia quando auspica: Non sia mai detto che soltanto mia sia questa forma che il bel canto onora, auspicando che ancor trovi dimora in chi destarne possa la magia. Permane l'armonia nella Natura, non è, senz'armonia, garrir d'uccello, anche l'arte ha bisogno della pura voce armoniosa ancor del menestrello, perchè sia sempre giusta la misura non s'estingua mai l'amore al bello. PAOLO DIFFIDENTI Presidente del CENTRO LETTERARIO DEL LAZIO

A una stella cadente - O stella che ritorni dal cielo, dove vai? Dei tuoi passati giorni che ricordi? Che sai? - Vate, non sono stella: di tutte le tue fole son l'ultima e più bella; la vita, lunga o breve, è un'orma sulla neve che altra neve cancella prima che torni il sole.

		Salvatore Sciandra
Nato e residente ad Amantea		Un artista eclettico e senza confini. Poeta, scrittore, pittore, commediografo, animatore del “Glicine”, dove hanno esposto ed espongono pittori d’ogni parte d’Italia, Totò non cessa mai di stupire quanti non lo conoscono personalmente e non sanno della sua vita di sacrifici nella quale ha forgiato un carattere forte. Come tanti di noi, anche lui – con la sua valigia di cartone – ha conosciuto la malinconia della lontananza, la solitudine, il sacrificio: sentimenti immanenti in ogni sua opera che lui supera con un inno di speranza affidato di volta in volta ai suoi versi, ai suoi pennelli, ai suoi personaggi.

"Nel cammino della sua rappresentazione spirituale, l'autore costruisce la sua poesia sicuro e fiducioso: opera di purezza fatta, a volte, a ritroso, senza voltarsi per non incontrare le brutture della vita, ora tra luci ed ombre del passato, ora nella sola immaginazione degli ideali futuri.E così, la sua forza creatrice diventa linfa vitale di se stesso, per superare le impotenze che gravano sulla mente. Giungiamo, quindi, a capire il difettoso bivio delle ansie e dei sogni in cui fa muovere gli stessi ideali che danno energia alla sua vita. E nelle tenui sfumature del suo mondo interiore prendono forme ed essenze, cose, persone del mondo, lentamente, come in un'alba nascente dalle corte notti d'estate, con l'orgoglio di saper soffocare il dubbio di non aver saputo interpretare il "vero volto" della vita. Ma ciò di cui è certo, nella sua fede di genuino poeta, e che le sue idee, il profilo della sua anima non andranno mai perdute nell'indifferenza del lettore disattento, poiché da lui egli s'attende la stima per l'impegno sincero d'amore, che è diventato già parte integrante di quel patrimonio spirituale della specie che si chiama civiltà dell'uomo." (dalla presentazione del volume"Liriche di un clown)
Quando nasceva il tramonto E sognavo sui ciottoli per cibarmi di salsedine e d'azzurro. Imprimevo nella memoria quell'odore salmastro di pesce essiccato senza scordarmi piu dei miei passi mentre la risacca cancellava le orme impresse nella sabbia quando nasceva il tramonto.				Pescatori Le reti stese sulla ghiaia di mare a raccontare i suoi sogni e le speranze. Voi lì seduti, lo sguardo all'orizzonte ad aspettare il tempo della pesca.
		Mia madre Mia madre e stanca. Non accende più il lume come quando intrecciava, con mani veloci, i suoi ferri della lana. Ora sonnecchia sulla sua poltrona, accanto alla finestra, là, ove si apre il cielo, e di tanto in tanto alza lo sguardo verso l'azzurro per fissare, con le sue pupille chiare, le rondini che intrecciano voli di primavera: pagine delle sue memorie!